viernes .  navarro . feria de las colectividades . haití rusia turquía san antonio de areco calabria. puestos con vino casero y rondas de comida salteña . en el escenario pequeñas odaliscas bailan descompasadas . demasiadas odalisquitas y flashes que marean . luego habrá demasiados cuises en los pajonales de la ruta hacia la estación . la luz le termina ganando a la niebla . en el tren de regreso a casa, alguien me mira a los ojos y, en silencio, me lee

domingo . buenos aires . me pongo un vestido blanco bordado de flores, me pinto los párpados de verde ceniza y salgo al sol . creo caminar sin rumbo y me encuentro con otra feria en el centro de la ciudad . otro escenario y otros puestos . una sola colectividad . polonia .  las mujeres llevan vestidos blancos bordados de flores  . alguien de nuevo me mira a los ojos . esta vez, me habla de su huida al sur después de tanta noche aquí . le digo que siempre llega el momento de huir de la noche . me contesta que nunca es de la noche . que de lo que se huye es de la soledad