Autor: Daniela Camozzi

Daniela Camozzi

En un alto en el bosque una noche de nieve . Robert Frost

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En un alto en el bosque una noche de nieve

Creo que sé de quién es este bosque.
Pero su casa está en el pueblo;
no podrá ver que me detengo
a mirar su bosque cubrirse de nieve.

A mi caballo debe parecerle extraño
que me detenga acá lejos de todo
entre el bosque y el lago de hielo
en la noche más negra del año.

Agita los cencerros de su arnés,
quiere saber si equivoqué el camino.
No hay más sonido que ese y el rumor
del viento y de la nieve que cae.

El bosque negro y hondo me cautiva.
Pero hay una promesa que hice mía,
voy a seguir andando todavía,
voy a seguir andando todavía.

*

Aquí, el original: https://www.poetryfoundation.org/poems/42891/stopping-by-woods-on-a-snowy-evening

*

Vengo trabajando esta versión desde el año pasado, y no la siento aún terminada. Pero ninguna traducción termina nunca. Ningún texto.

En la página brilla

~ Daniela Camozzi ~ Deja un comentario

ese grano de arena

como sílice real.

Pero no, es un reflejo

en la hoja como es

un reflejo la luz

que ahora se filtra

mientras cumplo el ritual

de destender la ropa.

La vida sigue siendo

completa alienación

y el desquicio del mundo

no va a ceder

así de fácil.

Pero en este momento

de luz doméstica

entrecierro los ojos

y bailo en una playa

lejana del Caribe

que no conoceré

jamás.

Giro y giro en el brillo

de este grano de arena,

rojo sol del instante.

Y amanezco en el mar.

Sobre La brecha que existe entre los cuerpos

~ Daniela Camozzi ~ Deja un comentario

El poeta Santiago Hernández Aparicio leyó este comentario sobre
La brecha que existe entre los cuerpos, el libro de poemas que publiqué con Baltasara Editora en 2018, en la presentación del libro en Rosario hace unos meses. Me conmueve su mirada certera, cómo ve el trabajo de la piel endurecida en el poema para volverse nueva piel, otra armadura:

El prologuista [Jorge D’Alessandro] define a la poesía de La brecha que existe entre los cuerpos como una armadura pero no en el sentido, como podría parecernos a primera vista, de una prisión de rígidos preceptos, sino como el resultado de un trabajo de desarme, de disolución, de progresiva desnudez, porque la piel se endurece ante el viento hostil, los pies “se vuelven / cada vez más fuertes, / cada vez más corpóreos”. Esta paradoja se sostiene y resulta fértil en el mundo poético y político porque Daniela Camozzi desafía el sentido común occidental según el cual la sustancia precede a los accidentes, los fenómenos al noúmeno, la esencia a las apariencias, lo que es a lo que es percibido porque “un cuerpo debe quedar fijo / de una vez / y para siempre”. A lo largo del libro se realiza una exploración arqueológica de las capas del mandato social: las técnicas de la liviandad, la santidad, la maternidad, la civilidad, quizás resumibles, en tanto que experiencias, en el verso “pero solo he ganado discreción para mi lastimadura”. Estas capas, irónicamente poetizadas, se descascaran y dejan lugar a una nueva piel, a una armadura sin caballerx que ocultar: “Esta herida obsesiva, / abierta, / es sólo mía”, dice la voz lírica o “un órgano, un tejido / se desquicia”. Lo que resulta inevitable, sin embargo, es la marca del dolor, porque la brecha que existe entre los cuerpos es insalvable. Los versos, en una lengua directa y hábilmente encabalgada, de pronto se vuelven conscientes de la posibilidad del malentendido, de que la traducción existe porque “la palabra / que yo quise caricia / sufrió / en su viaje hacia vos / la peor transformación / y te lastimé / de un modo que ya / no podré reparar”. Ante esta posibilidad aparentemente desoladora, la tarea del despojamiento y la armazón constantes no cede, rebelde a la supremacía de la vigilia sobre el sueño para “ver lo que queda oculto / cuando andamos con los ojos abiertos” o simplemente confiarse distraída a la mirada del amor en un sueño, cuando la comunicación resplandece “sin traducciones ni diccionarios”.

*

Gracias, Santiago, por este texto y por tus increíbles poemas.
Gracias a Baltasara, a su editora Liliana Ruiz, por su impulso y constancia.

*

En la vorágine de la vida, la crisis permanente, cuesta actualizar este blog, las redes conspiran contra este formato, ¿ya antiguo?
Quizá lo sea, pero me gusta conservarlo, ampliarlo cada vez que puedo. Pensarlo como una pizarra de corcho donde cuelgo lo que no quiero que se pierda, las cosas que valoro. Para encontrarlas luego sin dificultad según su categoría. Y para darlas a leer: una pizarra que no está solo en casa, una cartelera de objetos compartidos. Objetos que se convierten en miniaturas de un mundo, como quiere Bachelardhttps://monoskop.org/images/1/16/Bachelard_Gaston_La_poetica_del_espacio.pdf

Obra de Bruno Rota que ilustra la tapa del libro.

Spring Day [Bath] . Amy Lowell . Voy a quedarme un rato recostada acá

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El día empieza limpio y claro, y hay en el aire un aroma a tulipanes y a narcisos.
El sol se derrama por la ventana del baño y recorta en el agua de la bañera
prismas y planos verdes y blancos. Hace que el agua se abra en rayos como una joya, la vuelve luz brillante.
Sobre la superficie del agua, bailan y bailan unos puntos de sol, su reflejo se ondula con delicia en el cielorraso; con un giro del dedo, los pongo a dar vueltas, a zumbar. Muevo un pie, y en el agua se agitan los planos de luz. Me recuesto y me río, y dejo que el agua verde y blanca, el agua esmeralda, colmada de sol, fluya sobre mí. El día es casi demasiado brillante, el agua verde me resguarda del tantísimo brillo. Voy a quedarme un rato recostada acá, a jugar con el agua y los puntos del sol.
El cielo está azul y alto. Afuera, junto a la ventana, aletea un cuervo, y hay en el aire un perfume a tulipanes y a narcisos.

*

“Baño” es el primero de los cinco poemas en prosa que componen la serie “Día de primavera”, incluida en el tercer libro de Amy Lowell, Men, Women and Ghosts (1916). La serie original completa, aquí.

*

Leí esta versión en la lectura de primavera del hermoso ciclo El Bosque Sutil, hace algunas semanas, con los ojos al sol, el día casi demasiado brillante.

Porque antes de ponerse a escribir tienen una montaña de otras tareas para resolver

~ Daniela Camozzi ~ 1 comentario

“¿Por qué cuando se piensa en la historia de la literatura argentina en general, las mujeres son las más olvidadas, las “desaparecidas” de esa historia? Ojeda, autora de Falso contacto (2012) y Mosca blanca mosca muerta (2017), entre otros títulos, dice que para responder la pregunta hay que plantear otra: “¿por qué la media etaria de las mujeres escritoras que logran publicar y obtienen cierto reconocimiento suele ser mucho más alta –el doble, el triple– que la de los hombres? Porque antes de ponerse a escribir tienen una montaña de otras tareas para resolver, entre ellas la maternidad, el cuidado de adultos mayores, las tareas del hogar, el trabajo ganapán. Y esto es hoy. Imaginemos lo que era tener aspiraciones literarias hace un siglo, o dos. Son las más olvidadas porque el canon está construido desde una mirada masculina, que no se interesa por leer lo que produce el significante social mujer”.”

Néspolo, autora de poemarios como Papeles cautivos (2002), las novelas El pozo y las ruinas (2011) y Episodios de cacería (2015), entre otros títulos, objeta el uso de la palabra “desaparecidos” porque “está demasiado cargada en nuestro pasado político reciente para transpolarla sin más a una problemática de género, que atraviesa en rigor toda la historia de Occidente”. “Es curioso observar cómo sí ha habido mujeres a las que, bajo el manto de la excepcionalidad, se les ha permitido subir al podio junto a los hombres: Eduarda Mansilla, Norah Lange, Victoria Ocampo. Es como si dentro de formaciones netamente homosociales cada tanto hubieran debido permitir que alguna mujer se filtrara, solo a condición de que esta aportara lo suyo a la estabilidad del sistema: ya sea con su fortuna, en el caso de Victoria –mecenas de Sur–, con su belleza en el caso de Norah –musa de la vanguardia martinfierrista–, o aportando su cuerpo, su apellido patricio y su letra en el caso de Eduarda, vector clave a la hora de pensar el fin de las guerras intestinas entre unitarios y federales y la construcción del Estado-nación argentino”, reflexiona Néspolo.

Fuente: https://www.pagina12.com.ar/103038-herramientas-para-repensar-el-canon

 

 

 

El candidato . The Applicant . Sylvia Plath

~ Daniela Camozzi ~ Deja un comentario

El candidato

Empecemos, ¿cumple usted

con nuestros requisitos? ¿Usa

ojo de vidrio, diente postizo, muleta

o bastón? ¿Lleva garfio, prótesis

en la entrepierna, en el pecho?

 

¿Suturas, señales de algo que falta? ¿No?

¿Cómo que no? ¿Qué podríamos darle, entonces?

Deje de llorar.

Abra esa mano.

¿Cómo vacía? Vacía. Aquí tiene esta mano

 

para colmar la suya y traerle

tacitas de té, ahuyentar su dolor de cabeza,

hacer lo que le ordene.

¿Se casaría con ella?

Está más que dispuesta

 

a bajarle los párpados cuando llegue el final,

a disolverse en la pena.

Y con la sal, empieza de nuevo.

¡Pero usted está desnudo!

¿Qué le parece este traje? Es oscuro

 

y rígido, pero le quedaría muy bien.

¿Se casaría con él?

No se moja, no se rompe, no hay llama

que lo queme, ni bomba que lo destruya.

Lo vestirá hasta en la tumba.

 

Perdóneme que le diga, pero usted tiene

la cabeza vacía. Yo tengo la solución.

Mi amor, salí de tu escondite.

¿Y este primor, qué le parece?

Ahora en blanco , como un papel,

 

en veinticinco años, será de plata

y de oro en cincuenta.

Muñeca viva, hará lo que le pida.

Sabe coser, bordar, cocinar,

y sabe hablar, hablar sin parar.

 

No tema, es un buen artefacto.

Bálsamo para su herida y,

para su mirada, espectáculo.

Querido mío, qué otra opción le queda.

Cásese, cásese, cásese con ella.

estaban riquísimas . this is just to say

~ Daniela Camozzi ~ Deja un comentario

ciruelas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Es solo para decirte

 

que me comí

las ciruelas

que había en

la heladera

 

quizá

te las guardabas

para el

desayuno

 

Perdón

estaban riquísimas

tan dulces

y tan frías

*

Versión mía y de Osvaldo Fernández
del famoso y muy traducido poema “This is Just to Say”
de William Carlos Williams.

Seguramente se parece a las demás versiones,
sobre todo a las argentinas, en rioplatense,
nuestra habla, donde las neveras son heladeras.
Sin duda está en ella nuestro lenguaje compartido,
lo que pasa en casa cuando termina el verano
y empieza el otoño.
Lo tradujimos desde nuestro amor por las ciruelas,
desde nuestros diálogos (decimos, efectivamente,
qué dulces, qué riquísimas, incluso, qué sabrosas),
desde nuestra competencia por las gotitas de miel,
que yo confundo y llamo, empalagosamente,
rocío de miel..

*

A la foto la saqué con el celular
cuando el bol todavía estaba repleto
de ciruelas gotita de miel
en nuestra heladera.